зарубив последнего стражника, он вытер меч о портьеру, вышиб плечом дверь и, наконец, увидел спящую красавицу.
как же она была прекрасна. именно такая, как в песнях менестрелей. такая, какой она снилась ему. один только этот миг стоил всех лишений, долгих месяцев пути, бесконечных сражений, разочарований и предательств.
рыцарь сунул меч под мышку, стянул с руки латную рукавицу, пригладил волосы и робко двинулся к хрустальному гробу.
- босс, ты извини, что я тебя отвлекаю. – раздался слегка приглушенный голос. рыцарь вздохнул и снова взял меч в руку.
- ну что? – спросил он устало.
говорящий меч дроксель рыцарь добыл несколько лет назад в сокровищнице дракона. у болтливой железяки был скверный характер, но меч не раз спасал ему жизнь, да и, откровенно говоря, без него в походе было одиноко.
-ты бы отвлекся от юбки. – проскрипел дроксель. – самое интересное чуть повыше.
рыцарь поднял глаза. вся стена над хрустальным гробом была исписана.
«лягушка лучше. иванушка», прочитал рыцарь, а так же «привет от гавейна и бора», «золушка, ты следующая», «здесь недурно оттягивались неделю 33 богатыря», «если что, вазелин под гробом. buck», «прости, изольда» и так далее.
рыцарь заглянул под гроб. там действительно стояла баночка вазелина. пустая.
- так что, - спросил он неуверенно. – будить ее?
- пол царства, это, конечно, хорошо. – задумчиво ответил дроксель. – но я бы эти губы целовать не рискнул.